Pienso.

De qué me valen los vuelos de versos y pensamientos si no atraviesan tu cielo,

para qué se vierte hirviendo mi sangre sobre mi pecho y en la palabra se anida si tú no la miras luego,

será otro andar sin sentido de los que tiene la vida,
otro camino perdido
otro ir sin su venir,
otro reclamo suicida

más pienso que al menos queda plasmado sobre el desierto de un mar con olas de arena, vertiginosas mareas,
pedazos de lo que siento.

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